Mientras trabajaba en el mundo de mi historia, encontré un artículo sobre el arte de construir mundos en la literatura fantástica que cambió mi forma de pensar. Construir un mundo es crear un marco ficticio vivo y coherente internamente, de modo que el lector sienta que puede entrar en él y recorrerlo. Tolkien en «El Señor de los Anillos» y Frank Herbert en «Dune» son el estándar de oro.
La idea más importante que aprendí es el «principio del iceberg»: debo saber sobre mi mundo mucho más de lo que escribo en la página. Los detalles que no aparecen dan profundidad a la historia sin ahogar al lector en una enciclopedia. Empiezo por la geografía y el clima, porque moldean todo lo demás: qué come la gente, cómo viaja y dónde se asienta. Dibujar el mapa me ayuda a pensar en las distancias, las fronteras y las rutas comerciales.
Luego pienso en la dimensión social: quién tiene el poder y cómo lo obtuvo, y cuáles son los valores y las creencias. El error más grave es crear una cultura monolítica; las sociedades reales son diversas y están llenas de dialectos, tradiciones y tensiones internas.
Por último, si el mundo tiene magia o tecnología avanzada, establezco reglas claras sobre lo que puede y no puede hacer. La clave es la revelación gradual a través de los ojos de los personajes, en lugar de inundar al lector con información. Al final, cada detalle debe servir a la historia; si no, no tiene cabida.
Fuente: Letturia
Otra entrada del mismo desarrollador, IdleCultivation, explica cómo se generó el mapa del mundo del juego Myriad Immortal Sect, y me pareció una lista de comprobación útil también para quien dibuja a mano un mapa de fantasía.
La lección principal es que los rasgos del terreno deben seguir procesos, no puntos aleatorios. Al colocar las montañas una a una, los picos quedaban «repartidos como la estática», así que el autor reconstruyó el relieve alrededor de las cordilleras: ahora cada cumbre pertenece a una sierra y comparte la geología de sus vecinas. Antes de la corrección, una misma cresta mezclaba granito, arenisca, nieve y roca volcánica en cuatro casillas contiguas.
Otras correcciones siguen la misma lógica. Los bosques parecían parques porque los árboles tenían un rango de tamaño muy estrecho; añadir unos pocos árboles enormes y mucho sotobosque lo solucionó. Los biomas deben mezclarse mediante zonas de transición en lugar de encontrarse en límites duros, que hacen que las regiones parezcan distritos administrativos. Las hierbas deben corresponder al clima, para que el suelo sugiera qué crece allí.
Los asentamientos también necesitan motivos para existir. La ciudad más grande estaba rodeada de bosque virgen, algo que ninguna ciudad real tiene, y el mapa solo tenía 27 lugares con nombre y dos caminos cortos cerca de la secta inicial. Las carreteras importan porque los jugadores las siguen. Y los lugares deberían parecerse a su nombre: alrededor de una cuarta parte de la naturaleza salvaje estaba vacía, y los reinos ocultos y los yacimientos minerales se dibujaban como bosque corriente bajo una etiqueta flotante.
El detalle más gracioso es que el validador del autor solo muestreaba el terreno cada cuatro casillas; al endurecerlo, aparecieron 250 errores de colocación. Es un buen recordatorio de que nuestras comprobaciones comparten nuestros puntos ciegos.
Fuente: DEV Community
Casi todos los escenarios de fantasía o ciencia ficción han perdido conocimiento antiguo, y a menudo resulta poco convincente. El artículo de junio de Chris Winkle en Mythcreants propone siete causas y sugiere combinar varias.
Primero, el conocimiento puede ser anterior a los registros accesibles: las sociedades que escribieron poco dejan poco, e incluso el almacenamiento electrónico puede volverse ilegible. Segundo, la lengua puede haber muerto, dificultando la lectura de los registros, o haber sido destruida deliberadamente mediante el lingüicidio. Tercero, el conocimiento puede ser tan extenso y complejo que sus piezas se separan; la Poética de Aristóteles sobrevivió gracias a una versión en árabe, pero solo la mitad dedicada a la tragedia.
Cuarto, quizá pocas personas lo tuvieron desde el principio. El fuego griego, el arma incendiaria bizantina, estaba tan celosamente custodiado que la receta acabó perdiéndose. Quinto, un colapso generalizado puede dañar las instituciones y la alfabetización, como ocurrió con el colapso de la Edad del Bronce o la caída de Roma, aunque ambos fueron más lentos que la imagen popular.
Sexto, el conocimiento pudo ser temporalmente inútil. La BBC borró muchos episodios antiguos de Doctor Who porque necesitaba el espacio, y un sistema de magia de fantasía podría desvanecerse durante siglos y dejar los libros de conjuros sin sentido. Séptimo, la desinformación puede dar a la gente una falsa confianza en que ya tiene las respuestas, como hizo durante décadas el engaño del Hombre de Piltdown de 1912.
Lo que saco en claro es que el conocimiento sobrevive cuando sigue siendo relevante para mucha gente. Si quieres una tecnología o un hechizo perdidos creíbles, elige causas que encajen con la historia de tu mundo en lugar de decir simplemente que se olvidó.
Fuente: Mythcreants
Un diario de desarrollo publicado en DEV Community por IdleCultivation, autor del juego gratuito de navegador Myriad Immortal Sect, contiene ideas que se aplican bien a la construcción de mundos en general. El autor sentía que el mundo abierto funcionaba, pero que aún parecía un personaje deslizándose sobre un fondo, y describe cuatro cambios que le dieron la sensación de ser un lugar.
Primero, el alcance de interacción pasó a ser un atributo. La distancia para recolectar hierbas o hablar con la gente era una constante fija; ahora depende de un atributo de cultivo, de modo que los personajes más fuertes llegan más lejos. Segundo, las bestias ya no esperan en los puntos de aparición, sino que deambulan por sus territorios, de modo que la tierra entre las sectas parece habitada. Tercero, puntos de navegación en lugar de guías: una lámpara del mundo indica la dirección, pero el jugador sigue leyendo el terreno por sí mismo.
La cuarta idea es la que más me gustó. El vuelo se desbloquea a mitad del juego, pero en la primera versión todos volaban sobre una espada, así que las seis sectas se veían iguales. Ahora cada secta tiene su propio método. Un discípulo del Valle del Rey Médico, por ejemplo, vuela sobre un caldero luminoso. El vuelo también tiene reglas: el gran escudo de una secta bloquea el paso a pie, pero puede sobrevolarse, y permanecer en el aire consume energía.
La conclusión es que el sentido de lugar nace del comportamiento: de lo que responde a ti y de lo que se mueve cuando no lo miras, y no de trucos visuales. Para quien inventa un mundo para una novela o un juego de mesa, es un recordatorio útil: preguntarse no solo cómo es cada cultura y cada región, sino también cómo actúa de forma distinta.
Fuente: DEV Community
El artículo de agosto de Oren Ashkenazi en Mythcreants plantea algo a lo que no dejo de volver: el worldbuilding debería sostener la experiencia central de una historia, y algunos de los elementos más famosos trabajan en silencio en contra de ella.
Tomemos el Estado Avatar de Avatar: La leyenda de Aang. Es un modo de dios que permite a Aang ganar casi cualquier pelea, lo que socava la tensión en una serie construida sobre las artes marciales elementales. La serie original lo disimula con peleas ligeras y no letales, pero el clímax contra Ozai sigue pareciendo forzado porque la habilidad deja de importar.
El control mental del profesor X en X-Men tiene el mismo problema. Un telépata que puede paralizar a una sala entera acaba con la mayoría de las batallas antes de que empiecen, así que los guionistas lo mantienen alejado de las peleas o dan a los enemigos cascos que bloquean el contacto psíquico, lo que resulta arbitrario.
El artículo también analiza la novela Tears of the Wolf, en la que una heroína es a la vez una valiosa sanadora y una maestra de la magia de batalla, pero su sociedad insiste en que necesita un marido que la proteja. Luego están las precuelas de Star Wars, cuya vasta institución jedi choca con el misterio de las películas originales, y los teletransportadores de Star Trek, que empezaron como un atajo de producción y ahora evitan las escenas de infiltración y fuga.
La conclusión para quien construya su propio mundo: antes de añadir un poder o una tecnología, pregúntate qué hace con la tensión. Una historia nueva puede planificar en torno a estos problemas, mientras que las franquicias de larga duración se ven obligadas a parcharlos.
Fuente: Mythcreants
En Habr encontré un artículo sobre «Mito neón», una ambientación de rol de mesa: un cyberpunk poco convencional que transcurre en Gigapolis, una ciudad de noche eterna y luces de neón. Allí viven seres no humanos de seis razas, mientras que los humanos se esconden en un barrio oculto llamado Epicentro. En la ciudad no nacen niños: los recién llegados vienen de fuera, y los recién nacidos en el Epicentro son al principio humanos y solo después se convierten en una de las razas.
Lo que más me gustó fue «la Cifra», una copia virtual multicapa de la ciudad gobernada por los «dioses de los medios». El mundo digital es monocromo, con líneas verdes de conexión visibles entre los aparatos, y los mensajes pueden interceptarse, borrarse o alterarse. Hay además un detalle precioso y lógico: en la ciudad no hay armas de fuego, porque la conexión con la Cifra limita la velocidad de los objetos reales. Y tener libros está prohibido por ley.
Las razas están diseñadas con peculiaridades características. Los neovampiros tienen la piel azul oscura y flotan sobre el suelo, y cada día deben «beber el color» de otro ser. Los zen-chi no tienen manos: en su lugar tienen dos bloques de piedra con «dedos», que manejan con la fuerza del pensamiento. Los diodos son seres de metal o plástico con un animal de compañía holográfico, y los hongoides se apasionan por la lingüística y la oratoria. Hay también hombres-bestia y sombras. Tras grandes conmociones, los habitantes incluso pueden «derivar» hacia otra raza.
La base del juego es el «Pacto»: distintos héroes están unidos por una misión común encargada por un observador del Epicentro, y recibir una invitación se considera prestigioso. Para las reglas existe la aplicación «Mito neón: Catecismo», en la que los generadores sustituyen al dado d6, y para situaciones complejas y poco frecuentes se usa una baraja de arcanos mayores del tarot.
Es un buen ejemplo de cómo un mundo se construye a partir de limitaciones conectadas entre sí, y no de un conjunto de ideas sueltas.
Fuente: Habr
Hay una pregunta que uso cada vez más para revisar mis mundos: ¿el mundo que creé afecta las decisiones de los personajes y, con ello, el rumbo de la historia? Si la respuesta es no, entonces no hice worldbuilding; solo armé un escenario de fondo.
La idea central es sencilla y potente: en un mundo de ficción, todo tiene un costo. Cada característica del mundo debe implicar un esfuerzo, una carga, y esa carga tiene que ser persistente, constante y, sobre todo, normalizada para quienes viven ahí. Ni siquiera las utopías son gratuitas.
No hablo solo de dinero. El costo es el esfuerzo necesario para que una piedra se convierta en un utensilio de cocina, para que un terreno dé de comer a una familia o para que una historia bien contada active la memoria colectiva. Ahí es donde entra el lore.
El ejemplo que mejor lo resume es una vasija rota. Que el personaje diga «tráiganme otra», «hagamos otra» o «no hay otra» cambia muchísimo: habla del personaje, de su entorno, de su cultura y del contexto, todo en una sola línea.
Tampoco me convence repetir «conflicto, conflicto, conflicto» como si fuera la única ley. El conflicto no es un concepto incorrecto, pero no es el único ni es obligatorio. Pensar en costos me parece una herramienta más fina: el mundo da forma a los personajes, los deforma, los informa y les da propósito.
Cuando el mundo se parece al nuestro, los personajes se mueven como nosotros y no hace falta tanto esfuerzo. Pero cuando no se parece, vale la pena preguntarse, escena por escena, qué le cuesta a cada personaje lo que hace.
Fuente: Guajars
Leí una entrada de worldbuilding sobre la Bōyū Sakan, publicada en note. Está escrita como ambientación para proyectos creativos, y su atmósfera silenciosa y amable me dejó una impresión muy fuerte.
La Bōyū Sakan no existe en la realidad. Solo se puede llegar a ella en sueños, y la visitan quienes se duermen cargando una tristeza profunda, un arrepentimiento o una gran soledad. Solo se puede visitar una vez en la vida. Mientras se pasa tiempo en la casa de té, el peso del corazón se alivia poco a poco, y al despertar ese tiempo se vuelve borroso. Hay una excepción: quienes no logran aligerar el corazón pueden volver cada vez que duermen. El texto no explica el motivo, y me gustó que deje ese espacio abierto.
El edificio está envuelto en el silencio de la noche, y cada huésped es guiado a un «anexo» individual. Los pétalos de cerezo le indican el camino. El anexo es un espacio donde el huésped pasa tiempo a solas con un guardián de sueños: tiene un rincón para té o café, un dormitorio y un baño, y su decoración cambia según el corazón del huésped, de modo que no hay dos iguales. El texto da ejemplos como una mesa redonda, una cama, una casa de baños, un corredor y un jardín con cerezos nocturnos.
Los guardianes de sueños son seres no humanos: zorros, oni, serpientes. No insisten en sacar historias ni intentan resolver problemas; simplemente acompañan. Pueden llegar a sentir algo especial por un huésped que regresa muchas veces, y la premisa permite que una relación que empieza como «huésped» y «guardián» se vaya estrechando con el tiempo.
Lo que más me llamó la atención es que la ambientación mantiene pocas reglas y deja mucho margen para que cada autor escriba lo suyo. Creo que será una buena referencia a la hora de elegir escenario.
Fuente: note
En note encontré una hoja de ambientación steampunk gratuita, ambientada en una ciudad decadente sobre el agua que recuerda a Venecia. Su autor es 風嶺乃明. Según se indica, puede usarse y modificarse como base para novelas, cómics, videojuegos, ilustraciones, TRPG, etc., tanto con fines comerciales como no comerciales. Sin embargo, está prohibido redistribuir la propia hoja como si fuera obra propia o revenderla.
El núcleo de este mundo es el «petróleo artificial (aceite oceánico)». Se obtiene extrayendo dióxido de carbono e hidrógeno de la laguna que rodea la ciudad, y el polímero que resulta resiste la corrosión de la brisa marina, sosteniendo la riqueza y la industria urbanas. Me pareció que una tecnología tan ligada al entorno hace el mundo más convincente.
Los vehículos también llevan nombres de cuerpos celestes: la cañonera blindada «Neptuno», que guarda la entrada de la ciudad; el tren blindado «Halley», que circula por el puente marítimo que une tierra firme con la ciudad; y el automóvil de vapor anfibio de aluminio «Mercurio», que usan los nobles. Creo que es un buen ejemplo de cómo una sola regla de nombres da unidad a todo el mundo.
Las herramientas se clasifican según el material, y las de mejor calidad se llaman «herramientas estelares». Que la jerarquía se refleje en el propio lenguaje también resulta interesante.
Crear una ambientación desde cero es difícil, así que es de agradecer que se publique una base de mundo que se puede compartir.
Fuente: note
La magia en la fantasía se cuenta rápido, pero es difícil hacerla bien. En una publicación en alemán sobre construcción de mundos, el autor Joshua Martel explica cómo diseñó el sistema mágico de su mundo, Ananthara, y me pareció muy útil la lista de preguntas que hay detrás. La idea central es que la magia no debe limitarse a ofrecer poderes espectaculares: tiene que moldear la cultura, la religión y la historia.
Primero está la fuente. ¿De dónde sale el poder: la fe, la sangre, el conocimiento, las emociones, el alma? La respuesta determina la política, los conflictos y la identidad. En su sistema, Thal'Ithara, es el alma, así que la magia crece a partir de los recuerdos y las emociones. Después hace falta un patrón reconocible, como elementos, palabras o rituales, para que los lectores puedan seguir las reglas.
Me gustó especialmente la sección sobre límites, tabúes y costes. Quien solo puede teletransportarse a lugares que ya conoce, o quien solo ve futuros posibles que debe interpretar, se vuelve automáticamente un personaje más interesante. Dominar algo no tiene por qué significar fuerza bruta; puede significar contención.
Después viene la forma en que las culturas tratan la magia. En una región se reprime por un trauma histórico, en otra se entiende como parte de un ciclo natural y en una tercera se estudia y se usa para curar. A eso se suma un lenguaje visual sensorial propio, una prueba para ver si villanos, Estados o mercados la abusan, y la mirada hacia los Intocados, cuya magia nunca despierta.
La prueba final es sencilla y da en el blanco: ¿qué cambiaría si no existiera la magia? Si la respuesta es «casi nada», probablemente sea solo decoración. Me gusta usar esta pregunta como piedra de toque para mis propios proyectos.
Fuente: World of Ananthara
Chris Winkle sostiene en Mythcreants que la construcción del mundo debe adaptarse al medio, y que los novelistas que importan mundos de juego enormes suelen acabar con escenarios genéricos y difíciles de arreglar.
Los juegos priorizan la flexibilidad. Como los jugadores eligen personajes, misiones y orden de juego, los diseñadores ofrecen muchas especies, clases, tipos de magia y misiones secundarias, cada una una historia autocontenida con vínculos débiles con el resto. Esa variedad es la razón por la que los mundos de juego suelen caer en la alta fantasía genérica o la space opera, y se acepta en los juegos porque el contenido adicional es lo habitual.
Las novelas son lineales. Los lectores no pueden elegir otro camino, así que una historia central sólida importa más que la amplitud. Una novela puede apoyarse en un único protagonista y en un elemento raro y de alto riesgo, como el primer usuario de magia en mil años. Controlar lo que aprende el lector crea misterio, y acumular elementos fantásticos lo diluye. La cohesión es lo más importante: cada elemento debe servir a la historia y al tema del mundo.
El artículo señala cómo un ángel y un orco en un mismo escenario implican mitologías en conflicto, y usa el universo Marvel como ejemplo de mundo sin un tema real. Los escritores que absorben escenarios de juego tras muchas horas de juego suelen no notar lo inusual que parece la mezcla para los demás, y recortar después los elementos favoritos duele.
Hay excepciones: los comentaristas señalaron que las novelas de franquicia y Warhammer 40K han tenido éxito en papel. Aun así, el consejo de preguntarse de dónde viene tu inspiración al principio merece conservarse.
Fuente: Mythcreants
Leí la segunda entrega de la serie de ambientación «Espiando el escritorio de Genno» en note. Es una serie que muestra con todo detalle cómo el autor construye el mundo de su novela, y esta entrega se centra en crear nombres de lugares y enemigos.
Lo que más me llamó la atención es que el autor toma como modelo la leyenda del rey Arturo y transforma los lugares y figuras reales en nombres ligeramente distintos. Britania se convierte en Garibuana, Cornualles en Hālvana, el reino de Logres en el reino de Loregusās, cuya capital es Rondioris, y el Imperio romano en el Imperio de Irusurōmu. También se añade un nuevo escenario, el continente de Eusustashia.
Los enemigos siguen el mismo método. Los sajones pasan a ser los dagadios, Cath Palug se convierte en Kitty Zabisutā, un gato fantasma con forma de gatito negro, y Twrch Trwyth en Toruku Turuku, un jabalí monstruoso. Quien conozca la fuente sonreirá con complicidad, y quien no la conozca encontrará nombres con sonido propio.
Otro punto que me pareció muy interesante es cómo trata los elementos de juego. En lugar de mostrar directamente los menús del sistema, el autor quiere presentar la máquina de gacha de la taberna, las piedras de invocación, dos monedas, la estamina y las misiones con cofres como «sentido común del mundo de la historia». Los usará para una comedia absurda, y planea que el primer capítulo sea un «capítulo tutorial».
El texto me recordó que, en la construcción de mundos, la clave está en cómo se transforma el material original. Según se anuncia, la quinta entrega tratará de los personajes, así que quiero seguir leyendo.
Fuente: note
